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Og Meta - Description exist
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Tytuł powinien zawierać pomiędzy 10 a 70 znaków (ze spacjami), a mniej niż 12 słów w długości.
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el mensajero xv
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ficción http://www.mitecladoyyo.com/search/label/ficci%c3%b3n
como dijo sócrates http://www.mitecladoyyo.com/2016/03/como-dijo-socrates.html
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casada conmigo http://www.mitecladoyyo.com/2014/01/casada-conmigo.html
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cuénticos http://www.mitecladoyyo.com/search/label/cu%c3%a9nticos
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el mensajero http://www.mitecladoyyo.com/search/label/el%20mensajero
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Zdjęcia bez atrybutu TITLE 24
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. siempre es hoy pages página principal categorías escritorio 5/5/16 el avatar cuando recibió el dibujo —de trazos simples y precisos— ella trató de encontrar algo que la conectara con esa mujer de semisonrisa hacia el costado en el rostro alargado. algo había, pero. era sugerido como una fragancia. no había esperado un retrato fiel, no. el dibujante no la conocía en persona ni había tenido enfrente una fotografía. más que un dibujo era, entonces, un juego imaginativo, una adivinanza, la forma en que él intuitivamente la percibía. lo que la desconcertó fue el peinado: un mechón solo que caía a un costado como una cascada tricolor, un arco iris de tonos apagados o la cabellera filamentosa de la medusa que anda por aguas grises. le gustó el dibujo aunque tuviera poco que ver con ella. después de todo, solo era como él la imaginaba. colgó el retrato donde todos podían verlo y se olvidó casi por entero del asunto. cinco meses después se sacó una selfie. al verla en su pantalla notó que el mechón violeta que se había hecho un mes atrás estaba dividido en tres colores: lila pálido, celeste y gris claro. si volcaba todo el pelo hacia un costado se convertía en una cascada tricolor, o un arco iris de tonos apagados o la cabellera filamentosa de la medusa que anda cerca del mar. se volvió a mirar, desenfocando, y se le dibujó una semisonrisa que ascendió por un solo lado del rostro alargado. de a poco, sin darse cuenta, se había convertido en su avatar. *narración inspirada en el dibujo de mi amigo virtual huili raffo, a.k.a @raffohouse a quien le dedico este texto. 4-5-16 seguir leyendo por lils a las 2:13 1 comentario: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest etiquetas: ficción 12/3/16 como dijo sócrates como dijo sócrates, acá estamos de vuelta. (alguna vez lo habrá dicho, aunque no nos conste) me encantaría, de verdad, empezar y terminar este post citando a algún filosofo, científico o escritor famoso. toda la gente culta lo hace todo el tiempo. todos recuerdan escenas completas de películas que vieron hace veinte lustros, todos exageran. persona de bien que intenta escribir tiene que saberse de memoria alguna frase, nombre, fecha y/o suceso histórico. algo. yo no. por eso dejé de escribir hace años, cuando la editorial aquella me pidió que reseñara mi propio libro porque contaban con un solo empleado para hacer todo. (lo juro que es cierto) y ahí empezó y acabó mi carrera literaria, con el primer y último contrato rescindido antes de publicar. acá estamos de vuelta y no sabemos bien para qué, pero teníamos ganas de volver a casa, al viejo teclado, al patio con malvones, después de una temporada entre canibales. teníamos ganas — yo y no sé quien carajos más pero queda lindo el plural mayestático— de ponernos a escribir en serio. así que este es el primer post de la nueva era del blog, en la que no nos lloverán contratos pero contaremos y escribiremos lo que se nos cante y con la extensión que se nos de la gana. yo y no sé quién más. seguir leyendo por lils a las 5:02 no hay comentarios: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest 22/5/15 no digas "es una rosa" te topas con una flor y en el momento en que la ves, el lenguaje salta inmediatamente en tu mente y dice: “una hermosa rosa”, y ya has destruido algo. ahora ya no es ni hermosa ni rosa… porque ha aparecido una palabra. no permitas que la palabra interfiera con todas y cada una de tus experiencias. de vez en cuando déjate estar ahí con la rosa y no digas: “una rosa”. no es necesario. la rosa no tiene nombre, somos nosotros quienes se lo damos. y el nombre no es una cosa real, así que si te apegas al nombre pasarás por alto lo real. el nombre te pasará ante los ojos y proyectarás algo: todas las rosas pasadas. cuando dices: “es una rosa”, la estás clasificando. y las rosas no pueden clasificarse, porque son tan únicas e individuales que no es posible clasificarlas. no le otorgues una clase, no la encasilles, no la encajones. disfruta su belleza, su color, su danza. estate ahí. no digas nada. observa. permanece en mo chao, en un reflejo sereno y silente. sólo refleja. deja que la rosa se refleje en ti; tú eres un espejo. si puedes convertirte en espejo, te habrás convertido en meditador. la meditación no es más que la pericia de reflejar. y ahora, en tu interior no se mueve ni una palabra, y por ello no hay lugar para la distracción. osho. el camino del zen seguir leyendo por lils a las 18:06 no hay comentarios: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest 15/1/14 casada conmigo el hombre —guapo, de unos cuarenta años, con anteojos recetados y la cabeza casi rapada— conversaba con otros dos con acento español. lo seguí con la mirada porque su parecido con josé no podía ser casual, justo en ezeiza y en el momento en que el avión que traía a mi nuevo amor desde méxico se anunciaba para dentro de dos horas. si hubiera obedecido a mi instinto, ahí mismo habría dado la vuelta y desaparecido deshaciendo ese momento que debía ser histórico. la certeza de que me había equivocado era tan potente que me dolía en los ojos. me cayó la ficha. me cayeron todas las fichas que durante tres meses había ordenado, en fila, prolijas y siniestras para forzar un romance real que había nacido en lo virtual y que no era josé. josé me había dicho claramente, semanas antes, que nunca dejaría españa porque se debía a los suyos, sus padres, gravemente enfermos, mayores y solos. y dado que yo tampoco podría dejar argentina, porque me debía a los míos, sanos y jóvenes pero igual de solos sin mí. pañuelos de papel y the end. inmediatamente me aboqué a la búsqueda del sustituto posible de josé el imposible. con esa garra estúpidamente luminosa de los que no terminan de asimilar un fracaso y emprenden otro. y tuve la mala suerte de encontrarlo. o de inventarlo. y estaba llegando en apenas dos horas. me senté a tomar un café con la duda. ¿era éste gallego idéntico a las fotos de josé una aparición real o un telegrama cósmico? fuera lo que fuese, no resolvía mi problema geográfico: yo estaba ahí y el avión que traía a otro no dejaría de aterrizar salvo que hubiera una lamentable tragedia. lo pensé todo —pensar es un verbo insuficiente— hasta que quedó reducido a dos salidas posibles: huir o luchar. no puedo decir que elegí porque obedeciendo el rigor científico, el que eligió por mí fue el cableado de mi cerebro siempre me lleva a optar por el camino más recorrido: la lucha. dos horas más tarde, el mejicano y yo nos tomamos un café con la incomodidad. no se fingir. mi cara lo dijo todo. y mis lágrimas, y mi impotencia. pero nunca le dije la verdad, toda la verdad, nada más que la verdad, porque eso me sería revelado más tarde: que josé, mi josé, aquel josé que amaba y me amaba a miles de millas era tan inalcanzable como irreemplazable, incluso por el mismo josé de carne y hueso, que había venido en forma de telegrama cósmico a decirme eso. que no, que no era él pero tampoco otro. que no era nadie. porque lo que yo buscaba, con la garra estúpidamente luminosa que me caracteriza, era estar felizmente sola. casada conmigo. seguir leyendo por lils a las 13:25 2 comentarios: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest etiquetas: cuénticos 26/4/12 el mensajero xv 15 el licenciado bohnmer por suerte el licenciado walter bohnmer es un tipo accesible. me respondió el mail invitándome a su estudio en la plata, prefiero hablar de estas cosas personalmente, me dijo, y yo no pude estar más de acuerdo. antes de salir para encontrarme con él tuve una discusión fea con felicitas. ella no entiende mi obsesión con el caso. ya está, me dice, esto ya se lo dejamos en manos de fabio, y además el caso está estancado, a la policía se le acabaron las pistas; justamente por eso, le respondo, todas las pistas mueren en costa blanca, el último lugar donde se lo vio a agustín, y la familia está desesperada…, ¿y cuándo fue que te convertiste en detective privada vos, porque esto que estás haciendo no tiene nada que ver con tu trabajo, salvo que pienses renunciar a la revista..?, ¿vos querés que renuncie?, si es así decímelo de frente, le digo, ¡no quiero que renuncies, por eso te digo que es una pérdida de tiempo…. la dejé vociferando y salí para retiro a tomar el micro a la plata. el licenciado bohnmer me recibe en su estudio, una modesta oficina en un edificio céntrico, ocupada íntegramente por tres personas frente a sendas computadoras con auriculares, micrófonos y cámaras, todos hablando en diferentes idiomas. walter bohnmer es tal como aparece en las fotografías de internet, un hombre de unos 60 años con aspecto de gurú y rasgos occidentales. su look me recuerda al maestro de reiki roberto, que a su vez me recuerda a osho. el pelo casi blanco recogido en una coleta, la barba amarillenta y una manera de hablar calma y reflexiva, llena de pausas y silencios. me hace pasar a una pequeña cocina y con un gesto me invita a tomar asiento frente a una mesa atiborrada de papeles y tazas de café sucias. cierra la puerta pidiendo a sus ayudantes que no lo interrumpan y me sirve café. —entonces—dice—contame todo desde el principio. mientras le cuento me interrumpe muchas veces con preguntas. noto que quiere asegurarse de la veracidad de mi historia, pero sobre todo quiere saber quién soy y que motivaciones tengo. cuando ya no tengo nada más para decir, hace una pausa mirándome a los ojos y luego empieza a hablar. me propongo no interrumpirlo, está claro que sus pausas no son para dejar lugar a la pregunta, sino para dejarme que vaya internalizando la información. —esos ojos que viste en tu sueño, los mismos que viste en la pintura, los han visto muchas personas en el mundo, de distintos países, culturas, edades, razas, y yo entrevisté a casi todas esas personas, al menos a los contemporáneos. pausa. —muchos de ellos no solo los vieron, sino que recibieron mensajes de ellos. no en forma directa, claro, sino a través de sueños o intervenciones en que algún humano servía de canal. pausa. cuando dijo “algún humano” debo haber dejado escapar un gesto de sorpresa porque después de la pausa lo explicó. —a estos seres de los ojos extraños se los conoce como los intraterrenos, son muy parecidos a nosotros y habitan en la tierra hueca, solo que esa tierra hueca no está incluida dentro de nuestro universo físico, sino en otra dimensión. pausa. —los intraterrenos son una civilización muy antigua, casi tanto como la nuestra, y han tenido a lo largo de su historia muchas invasiones, por decirlo de alguna manera, de civilizaciones terrícolas que evolucionaron hasta dar un salto dimensional. por ende, tenemos lazos genéticos con los intraterrenos, por esa migración de grupos humanos como los lemurianos, los mayas y algunos incas que desaparecieron de la faz de la tierra, y que en realidad se trasladaron a una dimensión de vibración más alta, es decir, desaparecieron de acá para aparecer en forma física en el mundo de la tierra hueca. como todo en el omniverso tiene su código vibratorio, todos los seres que habitamos el omniverso, estamos en la dimensión física que corresponde a nuestra vibración, por decirlo de una forma simple que puedas entender. pausa. —pero no es cosa de abundar en detalles que no hacen a la cuestión que te trajo hasta acá. lo cierto es que los pueblos que evolucionaron y pasaron al mundo intraterreno siguieron comunicados con nosotros a través de personas muy espirituales de este lado, por miles de años. hasta que hace más o menos 15 años, se cortó abruptamente toda comunicación. desde entonces no teníamos noticias de nuestros vecinos de los ojos diferentes, no hubo más canalizaciones, ni sueños, hasta el momento en que aparecieron en tu sueño. pausa. me removí inquieta en mi silla, la última frase dicha por walter bohnmer había cerrado con un punto final, así que tragué saliva dos veces y me animé a hablar. —es mucha información—le dije decidida—pero no se como relacionarla con la desaparición del chico en la costa uruguaya. aunque supongo que el hecho de que los…intraterrenos—dije dudando hasta de mí misma al decirlo—se manifestaran a través de mi sueño por primera vez después de 15 años es un dato en el que debemos centrarnos. el licenciado bohnmer asentía con un movimiento de cabeza mientras yo hablaba, lo que me dio coraje para seguir explorando esa línea de pensamiento que había iniciado. — ¿hay alguna información o teoría sobre el motivo de la interrupción en la comunicación con esta…gente? — ¡si! —me dijo con el gesto de un maestro que premia la perspicacia de su discípulo—, hay un hecho. hace 15 años un grupo de científicos americanos llevó a cabo un experimento secreto, los gobiernos de los países involucrados siempre lo negaron, pero a pesar de ser información clasificada el escándalo se filtró. el experimento fue un tremendo fracaso, los hombres que formaban parte de la misión nunca regresaron, y lo peor, se presume que causó algún daño en el mundo de los intraterrenos. un incidente que los dejó sin posibilidades de comunicarse con nuestra dimensión. obviamente, ya habrás deducido que el objetivo del experimento era transportar al grupo humano al otro lado, a la otra dimensión. — ¿a qué se atribuye el fracaso de la misión? ¿fue una falla técnica? —no, en absoluto. el grupo contaba con una tecnología tan avanzada que ni nosotros podemos imaginar. el error fue creer que solo con una alta tecnología alcanza para viajar entre dimensiones. ese es el error más común de nuestros científicos ortodoxos; se olvidan de la cuestión espiritual. el mismo error que cometieron nuestros antepasados atlantes. los atlantes contaban con un desarrollo tecnológico elevado, pero ese desarrollo no era equiparable a su nivel de conciencia. y fue eso lo que los llevó a la autodestrucción. ¡somos seres espirituales teniendo una experiencia humana! negarlo es suicidarnos. seguir leyendo por lils a las 21:18 no hay comentarios: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest etiquetas: el mensajero 25/4/12 el mensajero xiv 14 el mensajero zaiga ulinda se había quedado inmóvil contemplando el cuadro. tendría unos cinco años cuando denga le permitió que la acompañara a entregar un pedido de dulces a la hija de don paulero. los paulero eran la familia más poderosa y rica de valle de ocre y por eso vivían en casas muy diferentes, con paredes macizas, puertas de madera y raros objetos decorativos traídos de las ciudades del norte. la pintura que zaiga observaba estaba colgada en la pared de la sala y su madre denga tuvo que tironearla para sacarla de allí. unos pocos minutos le bastaron a zaiga para no olvidarse nunca más de ese rostro con mirada bondadosa, y sobre todo, de esos ojos de color como el cielo, ojos como no había en todo el valle de ocre. tampoco había cabellos así, largos hasta los hombros y del color de los campos. el hombre joven tenía sus manos levantadas a la altura del pecho, y sobre éste resaltaba algo que zaiga no sabía reconocer, algo como un fruto rojo parecido a los que denga usaba para hacer sus dulces. a los cinco años zaiga ulinga era ya una zaruca despierta y desafiante, así que ignorando las órdenes de su madre de no faltar el respeto a las señoras que compraban su mercancía, se plantó frente a la hija de don paulero y le preguntó por la pintura, aun sabiendo que recibiría un castigo por eso. “es el mensajero” le había contestado escuetamente la doña, y mientras zaiga era arrastrada al exterior por denga, llena de temor por las represalias, la doña agregó, en voz casi inaudible “el mensajero del otro lado” a la vez que sus manos hacían un rápido movimiento tocándose la cabeza, los hombros, el centro del pecho y los labios. zaiga soñó muchas veces con el mensajero. hubiera querido saber más, pero ni a su madre ni a los otros zarucos, ni mucho menos a los hombres que conocía les importaba saber sobre la misteriosa figura de los ojos diferentes, la mirada bondadosa y los cabellos como el campo. denga le impuso como castigo no llevarla más a la casa de la doña ni a ninguna otra, así que zaiga ulinda tuvo que conformarse con recordar al mensajero y soñarlo de vez en cuando. por eso ahora, diez años después, a zaiga ulinda se le vuelven a inmovilizar las piernas, sus ojos salidos de la noche misma se abren incrédulos, porque lo está mirando de nuevo. esta vez no es la pintura que había venido de las ciudades ricas del norte, ni es su imaginación, ni su sueño, sino el mensajero mismo, con brazos y piernas de zaruco, pero con ojos hechos de cielo y nube, con el pelo del color de los campos del valle de ocre, con el mismo gesto bondadoso que aquel de la pintura, pero con algunos años menos, que está parado frente a ella y le devuelve la mirada. ¿cómo llegó hasta él? zaiga ulinda piensa rápidamente. sabe que se bañó en la cascada, se secó desnuda bajo el sol, vio en el agua el rostro de una mujer que no era ella, después descubrió en la punta de la colina a un zaruco que en lugar de tomarla se alejaba rápidamente de ella y entonces ella, zaiga ulinda, decidió seguir el camino por el que él había desaparecido. un zaruco que huye de zaiga ulinda merece ser conocido, pensó, o tal vez ni siquiera lo pensó y se dejó llevar por la curiosidad, sin más. zaiga ulinda caminó bastante, tanto que cree que perdió el rastro del zaruco que se comporta en forma tan extraña. de pronto el camino se borró por completo, el campo se transformó en bosque, las colinas quedaron atrás, apenas visibles, y el sendero termina frente a un barranco alto lleno de arbustos en el que se abre una grieta, es la abertura de una cueva cuya profundidad queda oculta por la oscuridad. a pocos metros de la entrada a la cueva, hay una choza, y fuera de la choza un viejo azuzando el fuego sobre el que hierve un ennegrecido caldero, igual que el de la mandra, y parado en medio de todo está él, el que zaiga ulinda persiguió pensando que era un zaruco, pero es el mensajero. el chamán se acerca a zaiga ulinda justo para sostenerla cuando se desvanece, ganada por la emoción y el cansancio. agustín dilascio no puede creer lo que está viendo, esa chica que lo siguió desde la cascada, que ahora el chamán acomoda en su catre y arropa con una manta, tiene una belleza salvaje y conmovedora, como si la hubiera pintado un maestro del surrealismo. continúa seguir leyendo por lils a las 14:51 no hay comentarios: enviar por correo electrónicoescribe un blogcompartir con twittercompartir con facebookcompartir en pinterest etiquetas: el mensajero suscribirse a: entradas (atom) about me un extraño caso de cabrona zen meditación cuando la mente conoce, le llamamos conocimiento.cuando el corazón conoce, le llamamos amor.cuando el ser conoce, lo llamamos meditación zen el zen es como nadar; no aprendes a nadar leyendo acerca de ello en un libro. aprendes a nadar haciéndolo, en el agua. zen es vivir la experiencia, no principios abstractos anticuados. es una forma especial de budismo en la que los preceptos y la práctica se funden. blog archive blog archive mayo (1) marzo (1) mayo (1) enero (1) abril (6) marzo (1) febrero (2) enero (9) diciembre (1) noviembre (1) junio (2) febrero (3) enero 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